La Bacchetta

Una precisazione di lessico, perché in italiano il seme e l’oggetto non portano lo stesso nome. Il seme si chiama Bastoni — così nel tarocchino bolognese, nelle carte regionali, in ogni mazzo italiano mai stampato — e così resta in tutto questo grimorio. Ma dentro il seme, e sparso fra gli arcani maggiori, c’è un oggetto più corto e più specifico: la verga tenuta in mano e puntata, che la tradizione ermetica chiama bacchetta e che l’atlante dei simboli cataloga a parte dal bastone da cammino. Bastone è il seme e l’appoggio; bacchetta è lo strumento. Confonderli significa perdere la differenza fra reggersi e dirigere.

La bacchetta è dunque la figura della volontà resa in legno. L’insegnamento ermetico, da Lévi in avanti, la legge come il più semplice dei quattro strumenti magici — un tratto di ramo portato da un braccio, l’estensione diretta dell’intenzione dentro il mondo. La Golden Dawn la fissa all’elemento del Fuoco e al primo lavoro interiore di chi comincia: la bacchetta di fuoco dell’ordine esterno è l’attrezzo con cui un principiante impara che la volontà non è affermazione rumorosa ma mira esatta. Prendere in mano una bacchetta significa dichiarare una direzione.

Il mazzo mantiene la distinzione anche quando la prosa inglese la sfuma. Dove una figura si appoggia a un legno, quello è bastone; dove una figura punta o tiene in verticale un legno vivo o guizzante di fiamma, quella è bacchetta. Il gesto celebre del Bagatto — mano destra alzata, sinistra rivolta in basso, la bacchetta come ripetitore verticale fra cielo e terra — è la lettura più concentrata che il mazzo offra del simbolo. La bacchetta non è ciò che si porta; è ciò che si lascia passare.

La bacchetta attraversa due registri del mazzo. Fra gli arcani maggiori è lo strumento verticale del Bagatto, l’asta con la bisaccia che Il Matto si porta sulla spalla mentre esce dal bordo del dirupo, la verga con cui Il Carro dirige la pariglia al posto delle redini, e su Il Mondo è raddoppiata: due bacchette corte tenute una per mano dalla figura che danza, con le punte alternate, immagine esplicita dell’assioma ermetico di ciò che sta in alto e di ciò che sta in basso risolto dentro un corpo solo. Ogni comparsa è una declinazione della stessa idea: uno strumento abbastanza corto da stare in mano, abbastanza verticale da fare da tramite, abbastanza carico da essere già al lavoro che lo si noti o no.

Poi la bacchetta diventa il seme. L’Asso di Bastoni mostra una mano che esce da una nuvola e stringe un ramo appena tagliato — foglie che ancora germogliano, fumo o scintille che salgono dalla punta: Pollack legge questa scena come l’argomento pittorico di Smith secondo cui il fuoco nei tarocchi non è combustione ma dispiegamento, il ramo vivo acceso da dentro. Il Due di Bastoni pianta un legno nel muro del parapetto mentre la figura tiene l’altro in mano: la metà della volontà già stabilita, ferma; la metà che richiede ancora il corpo. Arrivati al Nove i legni si sono moltiplicati in una palizzata attorno alla figura ferita — otto piantati dietro, uno tenuto in mano — l’archivio dei round passati e la linea di difesa presente. Letta lungo tutto il seme, la bacchetta è un unico oggetto passato per ogni stadio della vita di un’intenzione: acceso, piantato, difeso e infine portato come corona — il diadema a forma di fiamma del Re di Bastoni è la corona che il seme si è fatta con il proprio fuoco.

La bacchetta che dirige arriva al mazzo lungo una filiera lunga. La verga ieratica del sacerdote egizio, il caduceo di Ermes-Mercurio attorcigliato da due serpenti, il bastone di Aronne che fiorisce in una sola notte (Numeri 17,8), il lituo dell’augure romano che tracciava i quadranti del cielo: ciascuno è una lettura anticipata del ramo tenuto in mano come strumento di forza diretta. Il lituo merita una nota in più, perché è la radice italiana della faccenda: l’augure stava sull’arce, delimitava con quel bastoncino ricurvo una porzione di cielo e la chiamava templum — un tempio fatto d’aria, ritagliato da un gesto. La parola contemplare nasce lì. Prima che la bacchetta serva a comandare qualcosa, serve a ritagliare il campo in cui si guarda.

Eliphas Lévi, nel Dogme et Rituel (1854-1856), formalizza la bacchetta magica come figura della volontà e chiama la bacchetta a due punte l’immagine della polarità riconciliata. La Golden Dawn, a fine Ottocento, eredita tutto questo e dà allo strumento una funzione rituale di grado precisa: la bacchetta di fuoco che l’aspirante porta da Zelator in su è ciò di cui le due bacchette del Mondo sono il ritratto.

In italiano esiste però un’immagine contemporanea che spiega il simbolo meglio di qualsiasi manuale, e viene dal teatro d’opera. La bacchetta del direttore d’orchestra — un legno leggero di trenta o quaranta centimetri, senza suono proprio, senza peso, senza potere fisico su nulla — mette d’accordo cento persone che potrebbero benissimo ignorarla. Toscanini non produceva una sola nota; produceva la direzione entro cui le note avevano senso. È esattamente ciò che il Bagatto fa con il suo legno alzato: la corrente non è sua, passa per lui, e lo strumento serve a renderla leggibile a chi guarda. I rami dipinti da Pamela Colman Smith — il ripetitore verticale del Bagatto, i palmi raddoppiati del Mondo, il germoglio vivo dell’Asso — poggiano su una fondazione profonda circa tremila anni, e su un gesto che chiunque abbia visto un concerto riconosce senza bisogno di glosse.