A Montanha

No vocabulário iconográfico da corrente mistérica ocidental, a montanha é a figura do não alcançado. É altura vista de baixo, uma meta inscrita antes de poder ser visitada, e a prova de que a cena pintada tem profundidade — de que há mais mundo às costas da figura do que a figura ainda andou. Onde o caminho ensina movimento e o horizonte ensina escala, a montanha ensina tempo: ela te indica quanto durará a tarefa pelo simples fato de ser visível do ponto em que se parte.

A montanha é também uma figura de separação e de purificação. O Sinai, o Tabor, as montanhas taoístas às quais os adeptos se retiravam para aperfeiçoar o corpo, a “Montanha dos Adeptos” invocada uma e outra vez na prosa hermética — todas compartilham uma mesma afirmação estrutural: certos saberes não podem ser obtidos dentro da aldeia, e a viagem para fora da aldeia é já, por si só, condição da visão. Ler a montanha é admitir que algumas coisas pedem altitude antes que astúcia, e a altitude é a moeda lenta do corpo que o pé precisa cunhar, passo a passo.

A montanha é um dos poucos símbolos que percorre como um fio silencioso tanto o arcano maior quanto o menor, e quase sempre ao fundo da cena pintada, e não em seu primeiro plano. Em VI Os Enamorados ela se ergue entre as duas figuras, o peso de escolher traduzido num traço do terreno. No Oito de Copas é a meta em cuja direção sobe a figura encapuzada, depois de ter deixado suas oito taças ordenadas atrás de si — uma altura que ainda não tem nome, apenas altitude. No Ás de Ouros e no Oito de Ouros as montanhas distantes são o longo arco da maestria física: o dom na primeira mão vai para algum lugar, e o aprendiz em sua bancada ainda não alcança a ver até onde o ofício o levará.

No Ás de Espadas as montanhas são de outra têmpera — serrilhadas, baixas, sob nuvem de tempestade — a terra sobre a qual o pensamento se eleva quando finalmente se desprendeu do emaranhado da matéria. Leiam-se estas cinco cartas em conjunto e o símbolo se resolve numa única afirmação: a montanha no tarô é a figura do ainda não alcançado, pintada pequena o bastante para caber num canto mas sempre presente nesse canto, de modo que nenhuma cena se leia como o mundo inteiro. Há mais, e fica encosta acima.

A profundidade iconográfica da montanha antecede o tarô em milênios. O Sinai em Êxodo 19 é nuvem e fogo, subido em solidão; o Tabor em Mateus 17 é a altura na qual os discípulos veem o que sempre estivera ali mas não podia ser visto da planície. A tradição taoísta envia seus adeptos às montanhas para refinar respiração e corpo longe do ruído da aldeia. A prosa hermética, do Picatrix renascentista em diante, regressa uma e outra vez à “Montanha dos Adeptos” — o centro não alcançado para o qual se orienta a obra, pintado pequeno na distância justamente porque pintá-lo perto seria mentir. As montanhas distantes de Pamela Colman Smith ao longo do baralho Rider-Waite-Smith inscrevem-se nesse longo linhagem: são a parte da imagem que admite que a imagem não está terminada.