A Jornada do Louco

Você está na beira do penhasco. O vento sopra de uma direção que ninguém nomeou. Feche o mapa; deixe o primeiro passo crescer sob seus pés.

Salto sem prova, e o que não foi provado vira estrada sob os pés.

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Você vê as próprias mãos pela primeira vez. Uma aponta o alto, outra o chão — um canal atravessa o corpo. Deixe uma coisa pequena tomar forma.

Sou o conduto — o que o alto entrega, o baixo mostra.

Um véu está de pé à sua frente. Não bata com a voz — sente-se, e deixe o que não pode ser dito falar por si.

Guardo o véu, e deixo que ele se abra.

Você entra no trigal. Há coisas que não se apressam — encoste a mão na terra e sinta uma semente acordando no ritmo dela.

Deixo a semente amadurecer no próprio compasso.

Você senta no trono de pedra. Estrutura não é jaula — é o andaime pelo qual se cresce para cima. Finque uma estaca só para hoje.

Finco quatro estacas; a forma ganha ossos.

Você entra no templo. Tradição não é corrente, é tocha — antes de recebê-la, pergunte a si qual fogo quer carregar.

Passo o fogo antigo para o próximo par de mãos.

Uma bifurcação se abre à sua frente. Não é entre bem e mal — é entre um você e outro você. Escolha, e carregue a costura.

Escolho entre dois, e carrego a costura.

Você sobe no carro. Os dois cavalos puxam em direções opostas — o que os trança não é o chicote, é a sua vontade. Siga.

Atrelo duas águas à minha vontade, e atravesso a linha.

Um leão se aproxima. Não lute — pouse a mão na juba e cadence a sua respiração pela dele. A mandíbula se fecha sozinha.

Fecho as fauces com brandura, respirando junto com a fera.

Você sobe sozinho a montanha. Uma lanterna ilumina um passo — o próximo só aparece quando chega. Diminua o ritmo.

Ando sozinho, e leio o caminho por um só passo de luz de lanterna.

Uma roda enorme gira acima de você. Você não é a roda — é o eixo imóvel. Deixe-a girar; sustente o centro.

A roda gira sozinha; eu me sustento no eixo quieto.

A balança espera diante de você. Não há atalho — só depois de ouvir os dois lados a espada ganha o direito de descer.

Minha espada é ter escutado; minha balança, ter pesado.

Você pende de cabeça para baixo na árvore. O tempo para — não lute; veja o mundo invertido, e o que a posição em pé esconde aparece.

Fico pendurado de cabeça para baixo; pendurar-me já é ter chegado.

Um você antigo está caindo. Não escore — deixe cair. Só onde ele tomba a vida mais verdadeira pode começar.

Deixo partir o que precisa morrer; a vida mais funda se aproxima.

Você está entre dois cálices — a água vai e volta. Não é meio-termo: deixe as duas gerarem dentro de você uma terceira coisa.

Verto entre dois vasos até que uma terceira coisa se forme.

Uma corrente frouxa está no seu pescoço — sem cadeado. Primeiro veja o formato dela; só depois decida se tira.

Examino a corrente antes de tentar romper.

Um raio atinge a torre; a parede racha. Não se agarre à pedra — ela era falsa. A queda em si é o modo de acordar.

O raio rasga a torre falsa; eu desperto na queda.

Depois da tormenta, a luz das estrelas pousa em seus ombros. Derrame a última água — deixe as estrelas distantes te verem nua, sem defesa.

Verto o que ainda me resta e deixo que as estrelas distantes me vejam nua.

Você atravessa entre as duas torres. A luz da lua deixa estranho o caminho familiar — confie nos pés, não nos olhos.

Passo entre as duas torres e sustento, sem piscar, o olhar da Lua.

Você cavalga para além do muro. A luz do meio-dia te lê inteira, sem nada escondido. Não se esconder é a sua oferenda.

Cavalgo nu para fora do muro; que o meio-dia me leia por inteiro.

A trombeta soa. Um você que julgava enterrado se ergue dentro do túmulo — desta vez, deixe-o levantar.

A trombeta soa. Levanto-me para responder a ela.

Você dança — os quatro pontos cardeais te cercam, o círculo se fecha. Não é o fim. Fechar uma porta abre a próxima.

Fecho este círculo e abro o próximo.