Die Reise des Narren

Du stehst am Rand der Klippe. Der Wind kommt aus einer Richtung, die noch keinen Namen hat. Schließ die Karte — lass den ersten Schritt unter dir wachsen.

Ich springe ohne Beweis, und das Ungeprüfte wird zum Weg unter meinen Füßen.

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Du siehst deine Hände zum ersten Mal. Eine weist nach oben, eine nach unten — ein Kanal geht durch dich. Lass eine kleine Sache Gestalt annehmen.

Ich bin die Durchgangsstelle — was oben gibt, zeigt sich unten.

Ein Schleier steht vor dir. Klopf nicht mit der Stimme. Setz dich — und lass das, was sich nicht sagen lässt, sich selbst sprechen.

Ich hüte den Schleier und lasse ihn auch beiseitegleiten.

Du trittst ins Weizenfeld. Manches lässt sich nicht drängen — leg die Hand auf die Erde und spür, wie ein Same im eigenen Takt erwacht.

Ich lasse den Samen in seinem eigenen Takt reifen.

Du setzt dich auf den steinernen Thron. Die Ordnung ist kein Käfig, sondern das Gerüst, an dem du in die Höhe wächst. Schlag heute einen Pflock ein.

Ich schlage vier Pfähle ein; die Form bekommt ihre Knochen.

Du trittst in den Tempel. Die Überlieferung ist keine Kette, sondern eine Fackel — bevor du sie annimmst, frag dich, welches Feuer du tragen willst.

Ich reiche das alte Feuer in das nächste Paar Hände.

Vor dir öffnet sich eine Weggabelung. Nicht Gut gegen Böse — dieses Ich gegen ein anderes Ich. Wähle, und trag die Naht.

Ich wähle zwischen zweien und trage die Naht.

Du steigst auf den Wagen. Die zwei Pferde ziehen auseinander. Nicht die Peitsche, sondern dein Wille flicht sie zusammen. Fahr los.

Ich schirre zwei Wasser an meinen Willen und überschreite die Linie.

Ein Löwe kommt näher. Kämpf nicht — leg die Hand in seine Mähne, lass deinen Atem seinen Atem finden. Das Maul schließt sich von selbst.

Ich schließe den Rachen mit Sanftheit und atme mit dem Tier.

Du steigst allein den Berg hinauf. Die Laterne leuchtet einen Schritt — der nächste zeigt sich erst beim Ankommen. Werde langsamer.

Ich gehe allein und lese den Weg an einem einzigen Schritt Laternenschein.

Über dir dreht sich ein Rad. Du bist nicht das Rad — du bist die stille Achse. Lass es sich drehen; halte die Mitte.

Das Rad dreht sich von selbst; ich halte mich an der stillen Achse.

Die Waage wartet. Kein Umweg — erst wenn beide Stimmen gehört wurden, hat das Schwert das Recht zu fallen.

Mein Schwert ist das Zu-Ende-Zuhören; meine Waage das, was ich bereits abgewogen habe.

Du hängst kopfüber am Baum. Die Zeit hält an — wehr dich nicht; sieh die Welt eine Weile verkehrt, und was aufrecht verborgen war, tritt hervor.

Ich hänge kopfüber; das Hängen selbst ist schon Ankommen.

Ein älteres Ich sinkt hin. Stütz es nicht — lass es fallen. Nur dort, wo es fällt, kann das wahrere Leben beginnen.

Ich lasse gehen, was gehen muss; das tiefere Leben rückt näher.

Du stehst zwischen zwei Kelchen — das Wasser wandert hin und her. Kein Kompromiss: lass die beiden in dir zu etwas Drittem werden.

Zwischen zwei Gefäßen gieße ich, bis sich ein Drittes formt.

Eine Kette liegt lose um deinen Hals — offen. Sieh zuerst genau ihre Form; entscheide dann, ob du sie abnimmst.

Ich prüfe die Kette, bevor ich mich losreiße.

Der Blitz trifft den Turm; die Mauer bricht. Klammere dich nicht an Stein — er war falsch. Der Sturz selbst ist deine Weise zu erwachen.

Der Blitz spaltet den falschen Turm; im Fallen komme ich zu mir.

Nach dem Sturm liegt Sternenlicht auf deinen Schultern. Gieß den Rest deines Wassers aus — lass die fernen Sterne dich unbedeckt sehen.

Ich gieße aus, was noch bleibt, und lasse mich von den fernen Sternen nackt sehen.

Du gehst zwischen den beiden Türmen hindurch. Das Mondlicht macht den vertrauten Weg fremd — vertrau deinen Füßen, nicht deinen Augen.

Ich gehe zwischen den zwei Türmen hindurch und halte, ohne zu blinzeln, dem Blick des Mondes stand.

Du reitest über die Mauer hinaus. Das Mittagslicht liest dich ganz, nichts bleibt verborgen. Sich nicht zu verstecken, ist deine Gabe.

Nackt reite ich über die Mauer hinaus; der Mittag soll mich ganz lesen.

Die Posaune klingt. Ein Ich, das du begraben glaubtest, richtet sich im Grab auf — diesmal, lass es aufstehen.

Das Horn erklingt. Ich stehe auf, um ihm zu antworten.

Du tanzt — die vier Himmelsrichtungen umringen dich, der Kreis schließt sich. Kein Ende. Eine Tür zu schließen, öffnet die nächste.

Ich schließe diesen Kreis und öffne den nächsten.