Symbole des Tarots

Farbe im Waite-Smith-Blatt ist ein absichtsvoll gesetztes Alphabet. Rot ist die Lebensflamme — Begehren, Handlung, das drängende Ja des Leibes. Weiß ist die Reinheit vor dem Namen, die noch unverbrauchte Form. Gold ist die solare Schwelle, der Augenblick, in dem etwas vom Alltäglichen ins Geweihte übergeht. Blau ist der Himmel der oberen Wasser, die Intuition, die in einem Kelch gehalten wird. Grün ist das Wachsen der Herrscherin, der geduldige Ertrag der Welten-Mutter. Wo zwei Farben auf derselben Figur zusammentreffen — ein roter Mantel über weißem Gewand, eine goldene Krone auf eiserner Rüstung — lies zuerst das Paar: was ist gemäßigt worden, was ist verbunden, was steht noch in Spannung.

Tiere im Tarot sind der Leib, der ausspricht, wozu der Verstand zu höflich ist. Der Löwe ist rohe Lebenskraft, die Schlange ist Weisheit, die sich häutet; die Taube ist Erbarmen, das von oben herabkommt; die Sphinx ist das Rätsel, das den Übergang bewacht. Ein Hund an der Ferse des Narren ist treuer Instinkt; ein Schakal am Fuß des Rades ist der Aasfresser der Unterwelt. Engel — Raphael über den Liebenden, Gabriel über dem Gericht — zählen hier mit, weil das Blatt sie als lebendige Wesen behandelt: geflügelt, mit Stimme, teilnehmend. Welches Tier die Karte auch heraufruft: frage, was es weiß, was die menschliche Figur in derselben Szene noch nicht anerkannt hat.

Pflanzen markieren langsame Zeit. Die Rose ist die Rose des Lebens, die geläuterte Blüte der Leidenschaft: weiß für das ruhende Begehren, rot für das entflammte. Die Lilie ist die Pflanze des Mondes — empfänglich, keusch, silbern im Kern. Trauben bringen den Wein der Gemeinschaft; der Weizen bindet die Herrscherin an ihre Erde; der Lorbeer krönt den zeitweiligen Sieger. Wo ein Baum erscheint, markiert er oft eine Grenze zwischen Zuständen: der Baum des Lebens hinter der Hohepriesterin, die zwölf Früchte am Baum der Liebenden, die kahle Eibe des Todes. Die Jods — jene sich einrollenden Flammenzeichen, die auf Mond, Turm und den Assen aus den Wolken fallen — sind der hebräische Buchstabe, der jedes Tetragramm eröffnet, hier als lebendige Funken gezeichnet.

Gegenstände sind die vier Farbwerkzeuge sowie der ganze zeremonielle Bestand, den das Blatt aus mittelalterlichen Werkstätten übernimmt. Stab, Kelch, Schwert und Münze sind die Elementwerkzeuge — Feuer, Wasser, Luft, Erde — und jede kleine Karte hebt, senkt, bindet oder lässt sie in eigener Weise fallen. Über die vier hinaus quillt das Blatt vor Regalien: Kronen, Zepter, Throne, Fahnen, Kelche, Schriftrollen, Schlüssel. Jedes ist ein gesellschaftlich beglaubigtes Werkzeug, ein Ding, dem die Welt darauf zugestimmt hat, Autorität oder Amt zu bedeuten. Wenn ein solcher Gegenstand auftaucht, frage: wer hat ihn beglaubigt — und was geschähe, wenn diese Beglaubigung zurückgezogen würde.

Reine Form trägt Bedeutung auch ohne Figur. Das Dreieck ist Feuer, das aufsteigt, oder Wasser, das herabsinkt, die Dreiheit, die kleinste stabile Form. Das Quadrat ist Erde, Materie, die vierfältige Welt. Der Kreis ist Vollständigkeit; das Pentagramm ist die menschliche Gestalt in Sternform eingeschrieben; das Kreuz ist die Begegnung zweier Achsen, das Leiden im Schnittpunkt. Wo Geometrie offen erscheint — das T-Kreuz des Gehängten, das Pentakel auf der Scheibe, die Lemniskate der Unendlichkeit über dem Magier und über der Figur der Kraft — sagt die Karte das Muster hinter der Erzählung, nicht bloß die Erzählung selbst.

Die Körper der Karten sprechen so laut wie ihr Beiwerk. Ein gehobener Arm ist ein Anspruch; ein geneigtes Haupt ist ein Nachgeben; verschränkte Arme schirmen ab; gefaltete Arme verweigern. Die Umkehrung des Gehängten ist das ganze Argument der Karte. Der starre Thron-Griff des Herrschers ist zugleich sein Geschenk und seine Grenze. Der schwerelose Schritt des Narren ist das Gegenteil zur zugekrampften Brust der Vier der Münzen. Lies die Figur vor dem Beiwerk: was will dieser Leib, was verteidigt er, wohin richtet sich seine Aufmerksamkeit tatsächlich.

Das Gelände hinter der Figur ist selten Dekor. Berge sind das ferne Werk, das noch unbestiegen wartet, oder das ahnenhafte Gedächtnis, das sich nicht kleinreden lässt. Wasser ist Empfindung: stiller Teich, laufender Bach, stürmisches Meer — je eine Stimmung des inneren Lebens. Eine Burg am Horizont ist die erreichte Heimat; eine ummauerte Stadt ist eine Sicherheit, die zugleich Einschluss sein kann. Wege, Straßen, Brücken, Schwellen — wo die Karte eine Route anbietet, fragt sie, ob die Figur von etwas herkommt oder auf etwas zugeht. Sonne und Mond über der Szene sind nicht Wetter, sondern welche Bewusstseinsseite wach ist.